Concurso Internacional de microrrelatos de la Cadena Ser

Bueno, pues les envié este microrrelato en concreto y, evidentemente no salió seleccionado. Eran más de tres mil, pero bueno, he de decir en mi favor que los tres finalistas no me parecieron gran cosa.

Último respiro

Habían atravesado la capa de nubes y un sol radiante bañaba todo el interior del avión...Sólo el frío metal en la cabeza de Miriam podía estropearle el momento. Sí, se trataba de un revólver. Un tambor con seis disparos. Aún humeaba el cañón del arma. El sol lo magnificaba. Quedaban cinco. Le sobraban cuatro. Cuatro años tenía cuando su abuelo le regaló una pistola de juguete. Cuatro segundos le apartaban de su último respiro. Nunca respiró tan fuerte como cuando nació su hijo Juan. Juan tenía tres años. Tres segundos. Dos ojos negros la miraban. La mataban. Sus últimos ojos. Sus ojos más queridos estaban perdidos en el asiento anexo. Un segundo. Último respiro...